El emperador muerto

Las legiones del hombre moderno ignoran todavía que en la litera imperial viaja un emperador muerto. Nicolás Gómez Dávila

Las legiones del mundo moderno

marchan al unísono del paso del ganso,

imponentes ejércitos que hacen vibrar las losas

del recio pavimento;

desde lejos la cúpula del Panteón

cierra el círculo del inmenso paraguas

sobre los héroes caídos en el silencio.

En la puerta del Coliseo

crepita quemándose el piñón del pino real,

y como una imitación del incienso místico;

pretende ocultar con una cortina de humo

las matanzas de inocentes en aquel circo,

la bestia que aúlla por la sangre de la víctima;

la tétrica algarabía del emperador

señalando con el pulgar la suerte del infeliz.

Las legiones del hombre moderno

marchan dibujando su gesto bélico,

la ringlera de estandartes del cónsul

precedida por el báculo del águila imperial;

cierran aquel desfile de triunfo.

Pero el centurión y todos los oficiales

ignoran todavía que en la áurea litera imperial

viaja con ellos un emperador muerto.

Jorge Ángel Luna Rosado

Colombia