El olvido de Kant

Kant abrió el calabozo del Aufklarung, pero dejó al prisionero en el patio de la cárcel.

Nicolás Gómez Dávila

El olvido de Kant álgido resuena

a través del patio de la cárcel,

los esfuerzos que buscaban trepar hasta la cúspide

donde el chalet griego ocultaba una celda,

custodiada por el blasón de víbora

que convertía las miradas en parálisis de piedra

con la heráldica de la Medusa.

Kant abrió el sello subterráneo

labrado sobre metal de piedra,

y las águilas escaparon del nido

después de cruzar el túnel,

las puertas de bronce se abrieron con monótono chirrido

el triángulo equilátero de la Ilustración

dejaba ver los destellos de su poderío,

y Kant se olvidaba en el acto

y sin reparar de cerca

al prisionero abandonado.

El preso continúa vagando sin rumbo

en el patio de límites reducidos,

ninguna brisa del Báltico refresca su frente

es un fantasma de otro tiempo,

que mira absorto el telémetro del cañón

buscando el rastro de víctima

que iba marcando el paladín de un cómic olvidado.

Aquel prisionero se olvidaba que el filósofo

no lucía ningún collar de mariscal,

únicamente brillaba en la solapa

el corbatín de ensimismado pensador.

El cómic del superhéroe

cubierto por una póliza;

que lo protege como un quitasol

del óxido de uranio,

las espoletas de percusión

y las granadas de artillería nuclear...

Duerme abstraído sobre un depósito legal

además es una garantía única

para atrapar en pleno vuelo

a un misil Polaris.

El olvido de Kant fue glacial

y es digno de ilustar la viñeta fría,

de un bufón de tiras cómicas;

un olvido monolítico tallado en el granito

bajo la espátula de un régimen recio,

idéntico al busto de Chemnitz

envuelto en típicas estelas

de vapor condensado.

Si hubiera sacado al convicto del calabozo

hoy no buscaría los descalabros del Renacimiento,

la Ilustración al fin podría sellar la tapa

del agónico pensamiento que no termina de infiltrarse

en las últimas capas de esta sociedad;

los núcleos aislados que buscan al héroe

se conformarían con ver morir la historieta,

y aquel cómic dormiría olvidado para siempre

muriéndose sin lástima

en añejo desván.

Jorge Ángel Luna Rosado

Colombia