Puis écrire, c’est faire place au silence

La neige ici lorsqu’elle vient, ne présage aucune fête, mais de grands bois brûlés qui dispersent le temps. Ce que j’enserre dans la distance dessine sur les vitres, les hauteurs d’un village fortifié, les méandres du fleuve qui patiente sous le gel, la saison d’une barque sans rives. Là où je veux aller, que la brume disperse, ce lieu doit, en moi exister, pour que je puisse vivre. Le chemin ne peut pas toujours tomber dans les limbes d’un puits.