Une fausse route dans la gorge du Diable

Les souvenirs, ce sont des serpents de mer quand l’océan s’est asséché. Leurs mues, des baisers fossilisés dans un caveau de feuilles mortes. L’hiver dressera une cathédrale sur les contreforts du Jura. Une eau de javel figera dans le givre les roches noires. Un trompe-l’œil. Une illusion. Une contemplation. Aujourd’hui des glaces à l’eau de neige. Demain la gelée royale. Une abeille, la plus belle de la ruche, fécondera la primevère dans la gorge du Diable. Le pollen entrera par les fenêtres ouvertes comme des lèvres en manque d’amour. Des lèvres emmurées dans le néant des baisers inachevés.